El parque siempre te depara sorpresas. Y las fuentes suelen ser una de ellas. No sé…quizá el metal con el que están hechas, el agua, sus brillos…el ahora estoy exhuberante de contrastes y ahora seca y plomiza…No sé…Me lo tengo qué mirar…no es normal que me gusten tanto las fuentes…
De puta madre. Es viernes. Me importa una mierda la previsión del finde. Sea cual sea, es de puta madre que sea viernes.
Los jueves son la antesala del verano, que es el viernes. Son un atardecer pausado. Son el momento de parar, saltar de la rueda de la semana, y permitirse el lujo de observar las cosas con tranquilidad, con la madurez del anciano, la fuerza del adulto, y la vista puesta ya en el final de semana como los jóvenes.
Los jueves tienen su luz particular, y suelen ser días teñidos de naranja cobrizo.
A tope. Con los motores calientes y completamente lanzado. El miércoles se perfila como el día en el que aún no atisbas el fin de semana para comenzar a cansarte, y la semana ya la llevas controlada (no a nivel éxito…puede darse el caso de estar al borde del suicidio, pero a miércoles ya sabes si te cortas las venas o cometes un asesinato…).
Grande. El miércoles es un gran día. Tiene una luz particular.
El martes siempre me ha parecido un día sórdido, oscuro y deprimente. Mucho más que el lunes, tan denostado por muchos. Ni te pilla con la cabeza lista para encajar la semana, ni rodada para saberte a medio camino…Te pilla en pelotas. Me parece odioso. Yo odio los martes.
